Zürich ein Morgen im Februar. Die junge Frau zeigt in die Luft. Sie sagt: sie haben ihr die Füße ausgerissen. Dort fliegt sie. Hilf mir, sagt sie, dort stirbt sie, hoch in der Luft. Sie schreit: meiner Taube fehlen die Füße, ohne Füße kann sie nicht landen.
Die Frau sieht plötzlich alt aus in ihren dünnen Jeansklamotten, das T-Shirt voller Rotz, sie ist alt, ein altes Kind.
Die Kindfrau glotzt vor sich hin, und dann tut sich ihre Hand langsam auf. Auf ihrem Handteller liegen zwei Vogelfüße. Begreifst du jetzt, fragt sie leise.